O que será?

Outro dia o poeta se perguntou se o céu estaria alí naquela manhã de chuva. Depois se perguntou o motivo de tal indagação.

Pegou o livro que lia, abriu nos últimos capítulos, já no finalzinho e iniciou sua leitura. Sem pensar. O Poeta não pensou e não viu o que lia. Nada.

Apenas pensava no céu. E olhava para a chuva forte de sua janela. Pensava em momentos específicos de sua existência, em acontecimentos e oportunidades deixadas para trás. 

Passado. Não queria saber do passado. Não mais! Não assim! O poeta, que se sentia um artista em alguns momentos, viu em sua arte a fuga para a dor. E para o sofrimento.

Viu sua criação como a porta de entrada para a concretização de seu desejo. Para a realização de sua vontade. Qual seria? Isso ele iria descobrir. 

Lembrou-se daquele girassol do passado. Sempre o passado com sua forma regular e metódica. Queria a inconstância do futuro! Mas lembrou-se daquela flor que segue o sol. E com isso, abstraiu o comando de sua vida. 

Olhava para o livro, largado na cama, com a página amassada. Não procurava as palavras escritas. Queria escrever as suas palavras. E escreveu.

E foi mais ou menos isso que saiu:

"Hoje acordei com a chuva batendo em minha janela. E os pensamentos desta manhã fria apenas surgem para confirmar tudo aquilo que já sabia. Percebo a vida como o rio que Heráclito dizia, e as frases de Sócrates são o meu despertador. O Problema, é que elas literalmente despertam a minha dor".

Aquilo não poderia continuar assim! O poeta tinha o direito de seguir e encontrar a felicidade. Mesmo confortável. Mesmo conformado. Ouviu a música que entrava cortando seus ouvidos; deu-se conta que sua situação era assunto que ele deveria resolver.

O Poeta sentou com seus sentimentos em uma mesa. Tentou discutir os pontos de desenvolvimento, de evolução; mas nada acontecia. Nada. Parou, pediu a conta, retirou-se e chegou em sua casa. Sentou-se em frente ao seu MacBook e escreveu. 

Iniciou escrevendo o título deste texto. E terminou com este ponto final   .